Arbres

Arbre

Racines, feuilles

Terre et ciel

Tout un univers, ici

Sous mes doigts son écorce

Rugueuse, sous laquelle la vie palpite

Pas une seule idée dans ma tête de bois. J’ai l’âme sèche comme un morceau d’écorce détachée. La sève ne coule plus dans mes veines et les champignons se collent sur mon tronc rabougri.

Depuis longtemps déjà les oiseaux ne daignent plus habiter mes branches nues, impuissantes à cacher leurs nids. La foudre m’a brisé en deux, laissant à ciel ouvert mon coeur déchiré, brûlé d’arbre mort. Qui voudrait voir en moi une oeuvre d’art ?

Même pour faire des crayons, je ne vaut plus rien.